Душата му е остаряла птица,
прелитаща над бойното поле,
където сам-самичък рицар
се ражда само да умре.
В доспехите му дупки зеят,
ужасно жив е и със чест.
Не само битки той умее.
Но тъй поднася му се днес.
И рамото му е превито.
И белезите пак пламтят.
Понякога сърцето - свито,
и мускулите му крещят.
Душата му е остаряла птица.
Старее тялото и то.
О, рицарю все в битки тичаш.
Това е то - проклет живот.
Но между тази проклетия,
лети ли птица в синевата?
Защо са всички битки тия,
ако не във името на любовта ти.
Няма коментари:
Публикуване на коментар